Литературный праздник «Забайкальская осень» зародился в 1965 году, когда в Чите проходил семинар молодых писателей Сибири и Дальнего Востока. В сентябрьские дни праздником книги жили и дышали не только читинцы. Творческие бригады, как правило, выезжали и в районы. Встречи с читателями — рабочими, учащимися, военнослужащими, тружениками полей и ферм — всюду вызывали огромнейший интерес. В разные годы в них участвовали Булат Окуджава, Александр Вампилов, Валентин Распутин, Виктор Астафьев, Марк Соболь и другие советские и российские авторы.
«Забайкальская осень-85» была юбилейной, двадцатой по счету. Среди пришедших в клуб железнодорожников имени 7 Ноября оказались и мы, девятиклассники школы № 2. Гостями Шилки стали поэты и прозаики Нина Дьякова (Благовещенск), Любовь Щедрова (Ангарск), Сергей Иоффе (Иркутск) и наш земляк Михаил Вишняков. Они рассказывали о своём творчестве, читали стихи, отвечали на вопросы из зала.
Михаил Евсеевич читал свои великолепные стихи на высоком эмоциональном подъеме. И, видимо, сумел затронуть струны взрослеющей души. Для меня, пятнадцатилетнего, это была первая встреча с настоящими литераторами. С теми, кто в суете постоянных забот не перестаёт удивляться красоте родной земли, видеть то, что для многих стало привычным и незаметным. Они дали понять, что таланты рождаются, живут и создают глубокие яркие произведения не только в столицах, но и в самых отдалённых уголках страны.
Как память о том далеком сентябрьском дне сохранил небольшую книжицу Михаила Вишнякова «Час багряного солнца». Стихотворный сборник дорог мне не только содержанием, но и дарственной надписью автора — инскриптом.
А снимок с вышеназванными участниками встречи оказался у меня позднее, в первый год работы в «Шилкинской правде». Спасибо за него автору, бывшему газетному фотокору Леониду Афанасьеву.
Многие стихотворения Михаила Вишнякова отличает высокая гражданственность. К примеру, вот это, короткое, из сборника «Огонь пролетающий» (1991 г.) просто поразило меня провидчеством!
Допивается чаша
славянства.
Вымирает, как обры,
народ,
Покоривший такие
пространства,
Сам попавший в такой
оборот.
Не ликуйте ж, народы,
как волки,
Уходя, наша древняя рать
Хлопнет дверью, да так,
что осколки
После нас никому
не собрать.
Олег Лоскутов