В мозолях жилистые руки,
Морщинок сеть у добрых глаз.
Ты нас не очень-то ласкала,
Бранила иногда подчас.

Ты мало нам читала книжек,
Но чаще штопала чулки,
Стирала, мыла и варила,
И на работу уходила…
Когда ж ты время находила
Проверить наши дневники?!

И вспоминая, как все было,
Мы понимаем лишь сейчас:
Какой любовью ты любила
И как всю жизнь жила для нас.

За что ж ты, мать, себя корила?
«Недодала… Недоучила…».
Себя ты вовсе не щадила,
Всегда лишь думала о нас
По жизни, а не напоказ.

Простое выцветшее платье,
Лицо, не знавшее помад.
Ты не ходила по театрам,
Ты, мать, не модная у нас.

За седину, за сеть морщинок,
За всё, что ты сумела дать –
Благодарить мы не умели.
И поздно руки целовать…
Прости за всё, родная мать…
Инна Цурик
г. Шилка